清晨五点半的厨房，抽油烟机嗡嗡响着。老李系着洗褪色的围裙，把煎蛋翻了个面。儿子揉着眼睛走出卧室，目光扫过父亲笔挺的西装——袖口还别着昨天会议的胸针，“爸，你又穿这件？”儿子嘟囔着，接过温热的牛奶。这是老李和儿子无数个清晨里，最寻常的一幕，却藏着比西装更沉的东西。
清晨的烟火气
老李的闹钟总比儿子早一个小时。他记得儿子上小学时，每天要赶早班车，现在儿子上初中，依旧要早起。厨房的瓷砖被踩得发亮，是常年擦拭的痕迹。老李总说“吃热乎的才精神”，可儿子总觉得，父亲早起像个“麻烦”——毕竟他自己也想多睡会儿。直到某天发现，父亲手机备忘录里记着“儿子爱吃的溏心蛋火候”，字迹歪歪扭扭，是他老花镜度数又涨了。
西装里的褶皱
那件深灰西装，老李穿了五年。儿子总说“太老气”，劝他买件休闲装。老李只是笑笑，“上班要穿的”。直到上周父亲出差，儿子帮他收拾行李，发现西装内袋里夹着张泛黄的电影票根——是儿子十岁生日时，父子俩看的那场动画电影。票根边角被摩挲得发亮，旁边还压着张便利贴：“儿子说爆米花要加黄油”。那一刻，儿子突然想起，父亲总把自己的西装熨烫得笔挺，却忘了给自己买件合身的新衬衫。
空荡的客厅
儿子上高中后住校，老李的清晨突然空了。以前五点半的厨房，现在只有抽油烟机偶尔响一声。他依旧五点半醒，却不再系围裙，只是坐在沙发上，看着墙上父子俩的合影。照片里儿子举着满分试卷，老李笑得眼角堆起褶子。茶几上摆着半杯凉透的茶，旁边是儿子忘带走的篮球。老李伸手摸了摸篮球，指尖划过磨掉的贴纸——那是儿子去年生日时，自己亲手贴的“超人贴纸”。
深夜的书房灯
老李开始失眠，常常在深夜坐在书房。以前总陪儿子熬夜写作业，现在台灯亮到十二点，只有他一个人。抽屉里多了本新的相册，他把儿子从小到大的照片都洗出来，一张张贴满。有张照片是儿子第一次参加运动会，老李举着相机，自己的西装上沾着草屑，却笑得比儿子还灿烂。窗外的月光洒在照片上，老李轻轻叹了口气，把没喝完的茶倒掉，杯底沉着几粒茶叶，像他这些年没说出口的牵挂。
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